Antologji Poetike Korsi e Hapur 1 viti 2008

Monologu

Çast i lagur i ndjenjave,

ujë pa zë

që ujit gjethe dafine,

kur kohët janë të nxehta

do të ujitësh përsëri zërin tim.

Unë përsëri bashkë me ty

do të humbas.

Monolog i rrëkesë do të bëhem,

të nxjerr gjithë muzikën

që kam.

Të zhduket mendja ime,

të shpërndahet fuqia ime,

të avullohem brenda në parqe,

brenda në hije

Kolonash dhe obeliskëve.

Μονόλογος

Υγρή στιγμή των αισθήσεων

Λάλον ύδωρ

Που ποτίζεις φύλλα δάφνης

Όταν οι καιροί καύσωνες

Θα ποτίσεις ξανά την φωνή μου

Εγώ πάλι μαζί σου θα χαθώ

Μονόλογος ρυακιού θα γίνω

Να βγάλω όλη τη μουσική

Που έχω

Ν’ αφανιστεί ο νους μου

Να διακορπιστει η δύναμή μου

Να εξατιμιστώ μέσα σε πάρκα

Μέσα σε σκιές κιόνων

Και οβελίσκων.

Mbi mit

Fjalë

që u kthyen nga mërgimi

Dridhje shegësh

Në peshën

kohës shtohen,

të nesërmen “kujtoj”.

ΕΠΙΜΥΘΙΟΝ

Παλινοτούσες λέξεις
Ρόδων σπαράγματα
Στο βάρος του χρόνου προστίθενται
Το αύριο θυμάμαι.

Leta Kutsochera

“Tempo eterno”

Tradutto da Aleksandra (Majlinda) Shabani U.P.L.I, W.P.S

Il prologo

Non mi domandi,

quando mi sono nata

oppure quanti anni ho.

Vivei molti giorni

che avevano delle migliaie ore.

Le profonde ore che ho vissuto

avevano dei migliai giorni.

L’amore

non si misura l’amore.

L’attesa

non si misura l’attesa.

Ed ai millioni degli anni

io posso trattenersi.

Per questo

non la misuri l’anno

con degli azioni matematici

dalle rughe

e dalle dati.

La sinfonia delle cose

La prima voce

La radice

Quando io non ci sono,

quando ci sono andata

dal mio corpo,

mi trovo nell’interno

di una chiesa antica

dell’Apollonio

e l’altra volta del

Dionisio.

La radice

Zero mi divento

non esisto nelle dimensioni.

Non esisto io.

Io non esisto.

Senza nome

sto entrando

all’interno di un grande zero

e mi ricordo

dentro nelle migliaie d’esistenze

e dei migliai nomi.

E pure prendo respiro

dalle origine delle parole

dicendo l’incensi

nel sogno

con due lune piene

e con la luciditá delle stelle.

La radice

Ed anche la crescita

attraverso alle fontane

della fiamma degli sacrifice

sto vivendo,

ed esco dalla strada

e li faccio vedere ai passeggeri,

come si elevávano un tempo i cipressi

e come si salivávano con il massimo orgòglio

attraverso

alle pianure delle colline,

e dai passaggi delle epoche,

e come si fiorivano

senza paura

ogni settembre i fiori di bellezza.

Nel contentezza non li permettevo,

sulla lapide di pietra

che la illuminava interamente il sole

il mio palmo della mano si riscaldava.

Il silènzio

Parola diffìcile,

parola della veritá.

Il grande silènzio che nasconde.

Si spárge il silènzio

e viene come tempesta,

come pioggia.

Come sole, come luna,

come tutte le altre grandissime cose,

come un lungo albero

oppure come i tuoi occhi,

come la poesia,

l’ardimento del mio spirito,

oppure come il grande mare

con delle fontane segrete

ed anche con i suoi deserti.

Il mare

Mitra antica

che si chiude

e che si sposta,

primo regalo della mia vita

sgualcita.

Il mio mare di alba

nell’interno della sua onda impetuosa

mi trovo.

Nella sua onda d’estate

esisto

nei luogi pieno di acqua

la mia voce e pure la tua voce.

La parola e la pietra

E la parola viene

come la luce del mezzogiorno,

come raggio forte del sole,

parla con delle formule di suono

invita gli alberi,

gli uccelli,

le stelle,

le montagne,

la pietra.

La prima pietra ascoltò,

si è spaccata a due pezzi,

si è diventata specchio del sole,

specchio delle epoche

ed anche la pietra degli anni.

Gli uccelli e le stelle

E gli uccelli tacèrono

che ascòltino,

che impárino dai jambe,

ed anche dalla caduta delle foglie,

le stelle rimanèrono immòbili.

L’armonia di un altro rotolamento cercano

da una nascita che splèndano

le stelle dell’ Orione

e del Siro.

I gruppi di pleiade delle stelle

cambiano il posto

non è favola,

e la veritá più grande,

essa, che non è stata fatta mai

e che sempre combatte di farsi.

Il cielo nell’interno della pianura

La parola incostante,

fontana senza confine nello spazio.

Venne nella fontana di Castalia

per fare il battessimo dentro alla sua ferita

che vinca la chiarezza mentale.

Tutte le pianure si sono diventate polvere

e mantengono l’odore del carbone

si sono resi neri i loro petti morbidi.

La mattina ci è venuta con freddezza

e si è sperduta pesantemente.

Il cielo addolorato si sta cullando,

un dolore si sente

dell’azzurro sconsigliabile

che è ferito

dal metano ed anche dal diosidio di brace.

Come ti posso trarre fuori la bontá pesante,

cosi tanti fiori belli come il lemone che non l’ho.

La vita nella tomba

Il luogo del vento forte dove è,

dove è il mio paese?

Vestìi tutto il mio amore

tutta l’amarezza,

e mi tufo nelle epoche

che non dimenticano mai.

Nel mio sguardo delle epoche

mi concentro,

mi tufo profondamente,

e mi muoio continuamente.

Le tombe – recreazioni ardenti

Il bianco dove si trova?

Dove si trovano le mie tombe?

I miei luogi più sicuri

che da lá con chiarezza

posso osservare.

La fontana

La fontana di Castalia

si apre

che riassuma l’amarezza degli alberi.

Le nuove montagne rose di color cènere

si stano scuotando

nella vena

del sècolo profondo nell’oscuritá,

si salgono

e scintillano nelle onde.

La fontana si riempe

da ogni parte.

Un mandorlo amaro e morbido,

le bocciòle verde scoppia

si piegano

che facciano il battesimo

gli alberi ed i cipressi.

Pittura

Nell’interno del vaso con l’aroma per i morti

in queste anfore non spezzate,

in ginòcchio

mi entrerò nello stazione

dell’embrione.

La cènere di quella luna

che sempre vive,

e sempre brucciata

coprirá

il mio corpo.

La schema a’

Si è diventato ghiáccio il raggio,

la sta succhiando la luce,

nella pesantezza

della ultima perdita.

Che tornì indietro

le scintille

nel ciclo

del suo inizio scuro.

Il passato ignoto,

la povera onda

unica,

o, vicino a me

il mio futuro conosciuto,

la mia morte

uguale voi, vi amo

uguale vi cerco.

* * *

Cosi tanto sradicamento

negli alberi del mio spirito,

ma quelli insistono

e si trattengono ancora.

L’amore

Le scosse dalla onda alla onda,

l’amore

dalla costa alla costa

incoronato,

dai fichi freschi e salati.

Nella sua faccia sempre

mezzofinita

il legame dei misteri dell’Orfe

e dei notti aperti.

Vengono le voci ed anche i sorrisi

di quelli che sono andati

cercando la loro parte,

ma come darli ai morti

un tale carico.

Non lo so,

e sempre ti rendi pesante

da un amore non speso.

Le ore

Il dolore dell’amore

come si perde

nell’interno dell’altro dolore

della morte che viene.

Quando la poesia si manifesta

non si sente

oppure si infesta come meraviglia

nelle ore inaspettate,

sentìi con cura le ore

attraverso le seconde.

Nuotano nell’interno dei tempi degli secoli,

e gli secoli nell’interno dei momenti nuotano.

Quando il melograno si scoppia

non si sente,

ma in una maniera particolare,

splende

davanti ai miei occhi sorpresi

lampeggiando i colori.

Il colore

Sentìi con cura i colori,

alcuni notti con le lucciole,

la liberazione dopo loro per sempre

come una icona magica,

tutte le lune ed i giocchi,

manteneva un buon odore,

il nettare del tuo corpo

nell interno l’ambra.

Gli arcobaleni celestiali

si stavano togliendo

nella segrettezza delle montagne

fa male il buio,

fa male la luce,

e pure la morte fa male,

per un poco dei tuoi occhi.

L’amarezza

Adesso non ho l’altra volta di pianura

e l’altro dolore non ho.

La tua stanza scura,

il tuo luogo di dimora cerco

e cerco,

bevendo le lacrime,

dipingo i punti fermi ed i punti interrogativi

con il graffito delle miniere

dove abito.

Chi mai puo saperlo

quanta amarezza nascondono

le pause ed i punti.

Gesto sempre l’amarezza,

e non cambio la mia ferita

perchè il dolore profondo

una bellezza eminente la nutrì.

* *

Il mio sole

unico,

non mi mantiene

la mia vita.

La schema b’

Sta nascendo le ore

del successivo

ed anche del presente

che si rende vuoto per poco,

e la mente,

che si rende facile

conquistata

da un peso cosi pesante,

che si imbianchi il tempo.

* *

Un posto cerco.

Un’indizzio

di uno sguardo profondo.

La terza voce

L’altra fáccia

Colpì il silènzio

si è perduta

l’armonia del movimento,

con la disintegrazione delle lune

costruisco adesso,

la mia altra fáccia.

I passi

I passi bussano

senza ritmo,

senza pesantezza.

Perchè non sanno,

camminano nelle strade circondate

con una amarezza inchiodata.

Sotto la pianta del loro piede nuda

due vene azzurre,

hanno l’emoraggia del sangue nostalgico

nei marciapiedi

vedono tante cose,

tante scheme,

tanti celestiali,

ed anche le accarezze della luna.

Conoscono tanti suoni i marciapiedi

e facciono un minuto di pausa

alle parole.

Le parole

Ma adesso le parole non si sentono,

non sanno adesso le parole,

giocano con lamento

come fisarmonica,

perchè le strade si sono piegate in due.

Non potèrono

che mantèngano i miei passi

e si sono piegate in due.

Si sono strangolati i suoni

La voce

Il rimbombo

di una campana lontana.

Le parole,

come le rughe nello silènzio.

L’altro silènzio

Questo silènzio

non ha delle foglie l’albero che si prenda,

e posto dove cadì,

non ha del tempo,

e delle pianure non le ha

attorno,

si è diventata come cristallino

attraverso la nuvola e la tempesta,

ed aspetta in mezzo all’ária.

Che cosa puo aspettare un silènzio

a parte un’altro

silènzio più profondo,

insuperabile.

E le lune tutte chiuse,

in mezzo al povero rumore

dei passi.

La piccola távola

Una piccola távola

nella radice di un’albero

si ricorda che era una volta anche essa un corpo,

l’albero con liquido e con le foglie.

Come era Eros?

L’amore?

Dove è andato e si è nascosto tanto l’amore?

Si pensa.

La nostalgia di sècolo si è riunita

dentro se stessa,

come il palmo della mano che non sa

dove regali un’accarezza,

e che si è rimasta nei suoi pugni,

ed anche le linee si approfondono

e pure l’accarezza si cresce.

Ed anche una matita

Si rende pesante da cosi tanta amarezza

scivolò ed è caduto nel fango,

colpì la sua faccia

e non sa come piangere,

cerca le pagine bianche dai quaderni

che arroti le terrazze,

e che lega la sua ferita.

Non l’hanno visto questo di nuovo

le strade

nemmeno i marciapiedi,

nemmeno la piccola távola.

Non sapevano che e pure le matite

hanno il cuore e la faccia.

“ Quanto deserto

nell’interno di una matita …,”

pensaròno e vennerono accanto a essa.